Mi verso (rearreglado)

Castaña oscura

de ojos marrones

para nosotras

nadie escribe versos

ni hace canciones.

Pardas intensas

de piel corriente

a la espera

de un soneto o tango

por no ser diferentes.

En busca de un hombre

que por nosotras se desvele

y puesto en letras

o hecho canción

sus pasiones nos revele.

Y como nadie lo hace

y a los hechos me remito

yo misma me hago verso

y por castaña de ojos amarronados

escribo lo que escribo

Cantando resucitaste

Pocas veces como ésta, el recuerdo se me viene creciendo
como la marea alta, asfixiante para quien no nade
Pocas veces como hoy, tu presencia me despierta
como si tu persona entre mis cosas andase
Habría días más calmos, de ciertas cosas dependiendo
parecen días invisibles, tu ser no es observable
Irónico el dolor que me atormenta, aún durmiendo
cuando te veo entre los sueños, palpable
Recuerdo de nosotros muchas cosas, las siento
algunas son sabrosas y otras amargas, casi intragables
No fuiste el mejor de mis amigos, te voy diciendo
aprendí poco de amar, mucho de ser amantes
No hubo ni una noche en la que te extrañase, confieso
mas hubo tardes negras, de esas inacabables
No te recuerdo tierno, oportuno, conteniendo
no te recuerdo bueno, ni atento o amable
Más bien recuerdo tus crueles mentiras sonriendo
tus trucos con las manos, decires inenarrables
Pero ves? Pocas veces te tuve así presente
como esta tarde asquerosa, gris, angustiante
Hoy me decido retirarte de mi memoria, porteño
Me voy a vivir al oeste, no te llevo como antes
Te dejo acá, tirado en un charco por almagro, muriendo
y yo me subo al auto, me voy sonriente
Para no encontrarte nunca, reviviendo
Para no encontrarte siempre, mutaste.

Mientras los sueños se desangran...

Acá todo sigue igual, flaca. Acá todo duele, duele mal. Hay cosas que nunca nos enseñaron a manejar. Hay cosas que los viejos no te dicen que te van a pasar, hay cosas que la tele se calla; cosas que la vida ni siquiera te sopla al oído. Te caen como un baldazo. Se te enfrían en la piel. Te granizan los dientes. Acá no hay más amigos, acá ya no hay país. No hay ni guerra, ni paz. Pobre Tolstoi. Arrancaron hojas a lo bobo. Ya no hay libros. No tenemos más sueños, ni somos más dueños. De nada, flaquita. Te acordás que allá, en el laburo, creíamos que eramos esclavos? Olvidate, esto es tanto peor. Esclavos somos esto. Esto es ser esclavos, flaca. Los malos aplastan a los buenos. A los Buenos Aires. Y caminan muertos vivos entre las calles del microcentro. Otros, aún más desafortunados, gimen mudos. Sordos. No hay ni punto de referencia. Esto en la escuela no se enseña. Esto no es educar. Esto es la muerte. Flaca. Menos mal que todavía suspiro. Por vos. Flaca, mientras los sueños sangran te amo.

El amor es más fuerte. Más, que la muerte.

confusión

Quiero desdibujarte, hacerte borroso, nublarte, hastar perder las líneas. Quisiera que, al pensarte, el pensamiento te busque y no sepa dónde encontrarte; que la búsqueda sea torpe.

Quiero desaparecerte. Hacerte, en mi cabeza, un N.N.; quiero que al torturarte, dejes de nombrarme. Quiero que, al soñarte, dejes de sonreir burlón. Odio cuando, en los sueños, me guiñas.

Quiero poder enterrarte, quiero dejar de llorarte; que mis lágrimas de sangre dejen de oxidarse, metálicas; que mi cuerpo no las sorbe. Por favor, dejame asesinarte, que tu presencia entre mis cosas es fantasmal, de color dudoso; y uno tras otro, vuelves en fila.

Deberías dejarme libre, quizás debas dejarme; deberías traerme una rosa a la tumba, quizás sea yo la que deba asesinarse, librarse, abandonarte, oxidarse... quizás sea yo la desdibujada, torpe; la que pierde a menudo las líneas.