[todo lo que tengo se lo he pedido prestado a mi imaginación]


28 marzo 2009

como de bombacha

Encuentro preocupante el encuentro.
Me empiezo a descubrir obsesionado, apasionado por demás. No encuentro manera de visualizar una mujer, sino a través del cristal de la atracción. No importa ni su edad, ni sus cabellos, los ojos o la piel. Al verlas, o escucharlas, sólo puedo analizar si es que con ellas tendría ricos besos, buenas charlas bajo la luna, simpatía en la cama, hijos, nietos, una casa frente al mar.
Es entonces, cuando las conozco, que las ubico imaginariamente en mi casa, las siento a mi mesa, les doy las llaves de mi auto, las sumerjo en mi bañera, les presto mi remera para dormir, las abrazo, las huelo, las despeino, las desnudo. No, no es sólo eso; no es que me las quiera coger, no. Yo lo que quiero es enamorarme, de todas. Cada una, irreal por desconocida, me ofrece un panorama exquisito de risas y ternura. A veces, a pocas, las imagino violentas, locas, reviradas; son esas minas que en el brillo de la mirada ofrecen algo complicado, retorcido. Con esas planifico noches ardientes, viajes larguísimos, un casamiento en la India, y abrupto final.
No puedo focalizar bien, calculo que ese es el problema. Pues no distingo entre una y otra, todas se entremezclan para dar paso a una única y gran mujer, cual mamushka, que contiene todas las características que yo mismo he diseñado para las individuales. Entonces con algunas pocas, logro avanzar sobre una relación que, por lo general y lógico, no se asemeja a mis fantasías.
En ese momento, un poco desilusionado y otro poco borracho, las diseco, las visto y las siento en la repisa del olvido.
Me preocupa el encuentro, esta chica se perfila como la mejor. Pero no tengo más espacio en las repisas, qué hago con las demás?

27 marzo 2009

viernes 23pm

Estoy sola, como siempre. No importa que la casa desborde de gente, que no quepan más brazos ni más piernas acá, que se empañen los vidrios de tanto aliento junto. Estoy sola, porque no me ven, nadie me mira, nadie me escucha. Y la música siempre que me siento así, me lastima, me araña la cara, me pellizca la sien, me tira del pelo, me muerde las yemas de los dedos. La música es la única y violenta compañía. Estoy sola, con mi música homicida, suicida, no sé. Ahora, que se hizo de noche de verdad, no como en mi mente donde siempre es de noche, voy a juntar todas las botellas que me tomé mientras pensaba, a apagar todos los cigarrillos que encendí mientras dormías, y a tirar al inodoro las pastillas que alguna vez me han fallado. Voy a salir a arrastrar las piernas sobre el asfalto húmedo, a astillarme los huesos de tanto patear. Y sentada en las vías, ver cómo me pasa por encima la madrugada.

my friends

Espero que estés esperándome. Muerta de risa, algo borracha, en tacos y camisón. Ojalá tengás las uñas pintadas de rojo, la cara despejada de pintura, el pelo largo, revuelto y suelto. Deseo que estés riendo a sabiendas de la proximidad de mi llegada, ansiosa, ardiente. Me encanta luchar en el king size, jugar a sacarte la ropa, a las mil posiciones, a mordernos, a transpirar. Quiero hacerte todo eso que estás deseando que te haga, quiero que me lo pidas, lo digas, con palabras y la mirada. Vamos a ser una vez más, salvajes, para luego abrazarnos y descansar.
Te dije? Espero que estés esperándome,
me encanta tener amigas como vos.

balada para un deforme

Ahora que no hay tiempo
ni sobrevive el amor
ya que no queda remedio
solo nos queda el rencor
Ahora que estamos solos
no hay nadie más por aquí
no podrán llamarnos locos
ni apiadarse ya de ti
Verás que nada es simple
hoy no te puedo perdonar
has acabado conmigo
tedremos que terminar
Ahora que nadie mira
y yo puedo sincerarme
nunca nadie me ha mentido
con el fin de destrozarme
Nunca nadie me ha robado
como tu lo has hecho
tantos besos y caricias
arrancándome de mi lecho
Verás que nada es simple
hoy no te puedo perdonar
has acabado conmigo
tedremos que terminar

Balazo para un bobo

Hundo la cara contra la almohada. Desearía poder asfixiarme en esta posición, imposible. Lloro un rato largo. Qué clase de perdida de tiempo fue todo ésto?
Tengo un montón de recuerdos desparramados, tengo mucho tiempo para desmembrarlos. Me diste muchas horas vacías, para llenarlas de sufrimiento. Aprendí a sobrevivir en medio de las sombras de una casa deshabitada, solitaria, desnutrida, destrozada, abandonada. Necrofílica, amante de un muerto, un ser sin pulso, sin respiración. Siempre expectante de tus movimientos torpes, ahora agradezco tus tropiezos, me has librado de un gran peso. Ya voy a aprender a controlar el llanto, a enterrar la historia que no fue, a no mirar más a los ojos, a no dar nada más de mi. Probablemente elija seguir siendo Corazón de Arroz.

No soy Roberto Carlos pero tengo 164 amigos.

Yo no tengo mucho tiempo libre.
Cuando no estoy trabajando, que es lo que hago la gran parte del día, estoy en casa cocinando o escribiendo notitas para la maestra de mi hija; también la baño, pongo un lavarropas, o leo y preparo cosas para la facultad.
Mis ratos libres son para compartir con la nena o con la familia, pero son pocos. Y los ratos sin la nena y sin la familia son para leer un poco más para la facultad o para ver los Pells.
Digamos que no hay tiempo para hacerse socio de un club e ir a interactuar con las personas. Entonces, la idea de red social, así como me la propone FB, me interesa. Yo visito a mis amigos y conocidos cada vez que puedo. A las dos y media de la mañana como ahora. Veo sus fotos de viajes, sus estados de ánimo, las charlas que tienen con otros, las canciones que estan escuchando y me presentan a sus novio/as y/o maridos/esposas. Cuando pueden me responden, me cuentan un poco más sobre lo que están haciendo...interactuamos.
Es virtual, es cierto. Es la única manera que tenemos de hacerlo. Ya no vivimos todos en la misma cuadra, no estamos en casa a la hora de la leche para juntarnos en la puerta a comer unas manón con la cindor, muchos tenemos que llevar adelante una casa, no podemos encontrarnos en el kiosco a tomar una cerveza (además, la cerveza no te la vende más el kiosco...y quizás en la puerta del kiosco, te afanen hasta los lompa). No cortamos el laburo al mediodía para encontrarnos a comer un sanguche de milanesa completo. Y por lo general la mayoría utiliza el fin de semana para laburar mucho más que de lunes a viernes.
Entonces sólo nos queda mandarnos mensaje de texto, escribirnos un mail para ponernos al día, encontrarnos en el msn para zumbarnos, pasarnos alguna foto, o chusmear en el FB, leer el blog, pasar por el Fotolog y sostener así el vínculo que de otra manera se licuaría en la vorágine de la vida moderna, porteña y agitada, apretujada y despeinada, de madrugones, corridas y trasnochadas.
No quería decir mucho más que eso, quizás excusarme un poco por estar tan pendiente...porque si tuviese el flequillo sobre los ojos me estarían llamando flogger, y yo siento que soy sólo un sobreviviente.

23 marzo 2009

Es así nomás! Te morís, insolente, sin pedir permiso y sin previo aviso. Un día cualquiera y de casualidad, llega la noticia, que desparrama el viento como a las hojas secas del otoño que ayer llegó.
Y la muerte me deja un paquete de pendientes a los pies de la cama, y todo lo que no hemos hecho se vuelve adoquín colgado del cuello.
Enfermedad o accidente, se te enfrío el torrente y a mi me queda llorar, hacer de cuenta que te fuiste de viaje y avanzar. Aunque me duela todo lo que significa un kiosco cerrado, dos años después.

22 marzo 2009

acertijos bajo el agua

Es extraño. Puedo pasar meses sin verte y al reencontrarnos siento que el tiempo no ha pasado, y todo junto el sentimiento se agita; por eso digo: te extraño. Cuando hace mucho que no nos vemos tu cara se difumina y tus ojos pierden la intensidad de su color. Te redescubro cuando te encuentro; pongo, en el recuerdo mental de tu cara, nuevamente tu nariz y tu boca, tu barba y tus cabellos. Es extraño. No sé bien qué clase de destino nos une, ni qué azar nos ha cruzado; no encuentro motivos imprescindibles para llamarte ni tampoco verdades incongruentes para rechazarte. Es sumamente extraño. No sé siquiera qué deseo contigo. Mas muchas gracias, extrañaba tus ronquidos.

21 marzo 2009

Insomnio de una madrugada de Otoño...

Lo esperaba sentado en el umbral de mi casa. Hacía más, menos, tres semanas que estaba ahí sentado. El aire había ido enfriándose, humidificándose... las hojas estaban poniéndose amarillas.
La naturaleza amenazaba con desnudarse y yo con volverme loco. Era la época del año en la que el dolor se hacía carne. Era el momento indicado para ahogarse en un buen vaso de licor, con un cigarrillo apagándose entre los dedos, los pelos revueltos por el viento y las lágrimas heladas, tal como estalactitas. Nunca pasaba que en primavera quisiera cortarme las venas, ni dispararme en la sien. Nunca ocurría que en verano quisiera morir ahogado bajo las frazadas. Es ahora, que llegó el Otoño, que querría vagar por las calles hasta desembocar en el puerto, desvestirme y naufragar en un río putrefacto de una ciudad atrofiada, hecha luces para encandilar al dolor.

12 marzo 2009

cuidados intensivos

Él pedía la eutanasia. La inyección de fenobarbital.
Lo pedía con los ojos, con las manos, con una letra babosa y arrastrada. También lo pedía con los intestinos, a través de unos olores y texturas muy desagradables. Quizás lo pedía con su sexo, en medio de erecciones involuntarias y semen de espermatozoides atrofiados.
Hacía huelgas, para demostrar que estaba convencido de lo que pedía, tenía convulsiones, hacía paros respiratorios, tenía aislados accidentes cerebrales y perdía los signos vitales de a ratos.
Los médicos estaban siempre dispuestos a reanimarlo, a devolverlo a su miserable condición de cacho de carne con pulso. Por otro lado, no se negaban a firmar su deceso si éste fuere natural, pero no accedían de ninguna manera a su petición muda pero explícita de suicidio asistido.
En cambio, había alguien que acompañaba su proceso desgastante de sufrimiento y humillación, de degradación del ser. Ella le ponía la chata, le lavaba la cola, le secaba la baba. Ella era quién le daba la gelatina, le cortaba las uñas, le colocaba la vía. Ella sabía que lo que él pedía estaba anidado en el dolor de quién a pesar de todo, aún tenía conciencia de sus imposibilidades.
En medio de su comprensión, y todo su análisis, ella le daba un puré de algo, que él tragaba con muchísima dificultad. Y los pensamientos empezaron a generar un ruido en su cabeza. Un ruido asqueroso, que primero fue una bola de sonidos para de a poco ir cobrando forma de tos. Una tos profunda, de baba y puré atragantados, y pulmones llenos de papa y también baba. Y esa tos tenía los ojos rojos y llorosos, y puré saliéndole por la nariz. Esa tos exigía misericordia y resignación. Y ella escuchaba el sonido ronco de la tos profunda que le indicaba paciencia, que ya todo terminaba.
Entonces ella apagó la alarma que llamaba al médico de guardia y apretó los dientes. Y le dio fuerte la mano, a ese cacho de carne que tosía y vomitaba puré. Y él soñaba con la inyección, mientras pedacitos de papa le tapaban las vías respiratorias, para darle un último paro.

10 marzo 2009

diagnóstico

No le va a gustar. Lo que tengo para decirle probablemente le cause dolor abdominal, espasmos, nauseas, vómitos, mareos, palidez, anemia, artritis, cólera, reuma, pie de atleta, alopecía, urticaria, descalcificación, diarrea, caries, miopía, diverticulitis, cáncer, inmuno supresión y ataques de pánico y depresión aguda. Su diagnóstico es: incredulidad adquirida. Aunque no lo crea, je.

08 marzo 2009

8 de Marzo

Feliz día del género que soporta dolores, prepara sopas, limpia mocos y cacas, se saca los pelos, trabaja 24 hs, se pinta las uñas de los pies, lucha contra la celulitis y por igualdad de miembros en el senado, prestan vientres o se inseminan...
Señoras, señoritas.. FELIZ DÍA DE LA MUJER!

04 marzo 2009

Robo de celular, arruinamiento momentáneo de la existencia comunicacional.-

Caminando por la calle, por la vereda de la sombra, con el aparato celular-cámara-mp3-secador de pelo-microwave-mini van en la mano y los auriculares con el cable reforzado puestos, he sido víctima de robo y tironeada (como consecuencia de esto último me han quedado marcas en el cuello, gracias al cable bien reforzado que se rompió del tirón). El masculino en bicicleta huyó a contramano deleitandosé con mis insultos en Griego Antiguo y Latín (algunos como: Hijo de Pulcra! La re colcha de tu hermana, ojalá te caigas y te pase encima un camión, la re pupa madre que te re mil parió)
Ustedes bien saben que hoy día no hace falta memorizarse el teléfono de nadie, de hecho cada vez memorizamos menos cosas...ehhh ¿cómo me llamaba? Ergo, perdí los doscientos números a los que nunca llamaba, que no me aprendí ni anoté en ningún lado.
Serían tan amables de colaborar con mi próximo chip moguistar y completarme los siguientes datos?
NOMBRE:
TELÉFONO PARTICULAR:
TELÉFONO LABORAL:
TELÉFONO CELULAR (ojalá nunca te lo roben):

Desde ya muchas gracias.

Mime (The victim)
PD: Voy a conservar mi número de siempre: 15-6X9X-3XXX pero ahora el chip se lo pongo al zapatófono...