no entiendo cómo, pero todavía te amo. no sé si los años, si el pasado o el futuro, si los hijos o los libros, ni siquiera qué de eso nos aleja y qué nos une. me muevo, péndulo mi alma, entre el dolor del pasado y el imaginario y perfecto futuro (perfecto por irreal, impoluto, improbable, inexistente, nonato). y presiento que te pasa, parecido a lo mío, algo así. que de pronto te das cuenta que la marca de lo nuestro no se borra, ni con años, ni con hijos, ni con libros, ni "success". no sirve de nada. en el fondo no somos distintos a los de siempre. algo superior al amor nos une. el orgullo.
1 comentario:
olor a domingo
hermosisimamente
como andas? la ves a la morocha!
siempre siempre me acuerdo de todos
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